Rapida

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Domestica

Una carota lessa, come le due patate, un avanzo di ragù.
Devono essere riposti in frigo, con gli accorgimenti dovuti.
L’inizio della pellicola diventa, ovviamente, un film.
Tento con indice e pollice di staccare il bordo per godere di una bella porzione estensibile a misura dei due contenitori microwave safe.
Niente

coro dei Rimproveratori: hai visto, hai visto a mangiarti le unghie, hai visto?

Piccoli brandelli mi si appicicano dappertutto ed uno cade nel ragù.
Tento un ripescaggio di fortuna e la patata rotola e s’infrange fra il frigo e il lavandino.
Penso che sono una donna positiva e che raramente perdo la calma. Raccolgo quel che resta, pulisco.
Opto per l’alluminio e creo due coperchietti, dignitosamente artigianali, per i due recipienti (che ne possedevano due veri in plastica rossa andati persi in qualcuno degli otto traslochi).

Devo buttare le bottiglie vuote nel contenitore del vetro, ma non ora che fanno rumore.
Bella quella della birra doppio malto.
L’accosto alle labbra e ci soffio dentro, tentando di suonare In the Summertime. Niente male.
Una vicina mi guarda esterrefatta.
Ma non esterrefatta quanto sono io, in generale.
(devo mettere le tende in cucina)

Oggi, lavorando alle bozze della guida turistica, mi sono resa conto che fischiavo Una notte sul Monte Calvo.
Un fischio da raccoglitore di pomodori stagionale.

Qualcosa non va, ma andrà domani.
Intanto mi sento questa:
Download femme_fatale.mp3

Mascherati

Stavano dentro ad un’auto grigia, sotto una pioggia battente bandiera bianca.

Lei è strana, ha un vestito coi bordi rivoltati, i capelli in piedi, tutti cotonati verso l’alto.

lui: ecco, ancora una volta ti sei travestita da Precipitata.

lei: non posso farne a meno, è il mio travestimento preferito

lui: io mi sono vestito da Laghetto Alpino

lei: sei magnifico così, mi tuffo?

Senz'acqua

Ho scritto una frase su un foglietto che ho fotocopiato ottomila volte su ottomila foglietti di carta che mi hai dato, bianca

Me li farò piovere dentro la vasca vuota.

Un bagno caldo di belle parole, questo ora mi ci vuole.

la frase diceva: coprimi senza schiuma, solo di acqua nemmeno trasparente

La verità, non pura

La signora del disegno qui sotto sta pensando alla serata passata al Mystic.
In effetti suo marito, di dodici anni più vecchio, l’aveva convinta ad accompagnarlo in un locale per scambisti.
Lui non ha retto ad una polacca di trentuno, mentre lei si è molto divertita con un quarantenne non troppo alto.
Ora il marito ha una forte emicrania e lei gli appena fatto il quarto caffè.
Sta pensando di portargli un paio di aspirine effervescenti, ma si sta così bene su questa poltroncina.

Anatomia di un disegno

Il caffè è freddo, non si vede il fumino che sale dalla tazzina
Le candele sono spente e neanche tanto consumate
Non c'è nemmeno un po' di vento, le tende stanno ferme ferme.
Il lenzuolo copre la sedia per due ragioni: la sedia non è abbastanza bella per essere guardata, alla signora piace dormire senza lenzuolo. Quest'ultimo, poi, è di dimensioni ridotte e quindi sembrerebbe adatto ad un singolo.
La pettinatura ordinata, a spazzola e phon, denota una certa rigidità di costumi, così come per il modo in cui accavalla le gambe.
Certo è che non sta pensando a cosa fare da mangiare per cena, cosa che invece sto pensando io.

(Fossi in lei io uscirei. Fossi in me, anche)

Un sabato in alto mare

La sala si chiamava Saint-Lambert, ho cambiato due metropolitane e sono atterrata, con dentro alla mia mano una più piccola, in rue Peclet, nel 15esimo.
Sosta per rifornimento in negozietto insperato di caramelle spaventose: lei delle uova di gomma gusto citrone selvaggio ed io cilindrini di liquirizia farciti di verde e rosa.
Il cinema era piccolo, le file serrate. Ho ripiegato le mie gambe in sette parti uguali ed ho cercato di assumere la posizione 77, quella degli arti scomodi, ma non troppo.
Poi è iniziato Pirates des Caraibes, le coffre maudit, in un doppiaggio in francese serrato. Ho avuto un’assenza cerebrale di sei minuti che mi ha fatto non capire più niente per le due ore successive. Bello, però. Un ritmo incalzante, con gli occhi neri di Jack e tutti quei pirati ricoperti di molluschi, granchi nella schiena e stelle marine, occhi strappati da corvi neri neri e mia figlia che tuffava la sua faccia sotto il mio braccio.
Ogni tanto, essendo la seconda volta che lo vedeva, la prima insieme a me, mi chiedeva se avessi capito.
E che diamine! Il cuore dell’Olandese Volante che era innamorato duro, ma sofferente era dentro uno scrigno. La chiave stava nascosta sotto la sua faccia da polpo, ma Osvaldo Brum (Orlando Bloom, mamma!), coraggioso gliela toglie, ma il Commodoro non vuole e Jack Sparrow bacia lei con la lingua, che però doveva sposare Osvaldo.

La morale della giornata è questa: vedere gli occhi vaporosi di un essere alto un metro e trenta, guardare i pirati innamorati e tutto che finisce bene, mi mette di buonissimo umore.
Viva la vita e le bandiere coi teschi.

In girum imus nocte et consumimur igni

Andiamo in giro la notte e ci consumiamo nel fuoco.

La leggenda vuole che questo famoso verso sia stato insegnato dal diavolo ad un seminarista, e quindi è anche chiamato il "verso del diavolo". Come si vede, si può leggere nello stesso modo anche cominciando dalla fine.

Play on the Modern Girl, sings Eric Clapton: Download traccia_per_c..mp3

Senza Titolo

New York, 1980
una foto di Francesca Woodman

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