Rapida

Quella media sei tu

Il responso

Questa sera è passato il Consideratore.
Mi ha guardato seduta sul divano rosso, ha mirato i piedi nudi, risalito dalle gambe, su su attraversando il collo e arrivando ai capelli infilzati da una matita noris B.
Ha scosso la testa, brevemente disapprovato e ha appoggiato la sua schiena alla libreria.

Consideratore: dunque lei mi ha fatto chiamare.

Io: sì

Consideratore: mi dia ancora cinque minuti. Devo eseguire il test delle parole, lei conosce la procedura.

Io: sì

Il consideratore mi porge un biglietto azzurro piegato in quattro.
Dentro, una lista di parole scritte in corsivo color melanzana.

volontà
perseveranza
coraggio
intuizione
metamorfosi
addio
lussuria
gioco
cielo
equilibrismo
pescespada
follia
chimica
temporale

Consideratore: Bene, le ha lette?

Io: sì.

Consideratore: mi  ridia il foglietto, per cortesia. Grazie.
Quale fra quelle parole lei trova fuori tema?

Io: addio

Consideratore: bene, temevo rispondesse pescespada.
Considero che lei stia benissimo.
Ora devo andare, mi scusi.
Ho altri da considerare.

Leggendo e andando via

La combutta degli Spiegatori

Gli Spiegatori sono una categoria con cui sono destinata a convivere.
Tutte le persone a me vicine sentono il bisogno di spiegarmi qualcosa.
Mi piace imparare, sapere. Sono moltissimo ignorante, non ho memoria scolastica e faccio confusione con numeri e date. Ma gli Spiegatori, quelli veri, debilitano i visionari, angosciano i narratori, addolorano i sognatori, spaventano quelli che non cercano soluzioni, ma conforto.
Gli Spiegatori fanno malissimo anche ai poeti.
Ho uno Spiegatore in famiglia che ha cercato sempre di riportarmi sulla terra.
Il risultato è stato una figlia raccoglinuvole e spiazzavento, una disturbata dalle frequenze terrestri,  una disadattata tenace, una solitaria.

M’illumino d’immenso.

Vedi, intanto uno non può illuminarsi. Sono le lampadine che s’illuminano, i lampioni, al massimo-massimo si possono illuminare le strade con le torce, le case con le abat-jour, gli stadi, le stanze, gli specchi dei bagni con gli spot... ma una persona s’illumina di cosa? Ok se parlasse di intuizioni, di un’idea. Ad esempio, senti qua: M’illumino di un’idea. Ecco, ora si ragiona! Ma, ti prego, d’immenso... Cosa mi vuol significare? Che diventa più ampio? Più grande? E gli serve l’illuminazione al Giuseppe?  Non si cresce al buio?

Gli Spiegatori han tentato più volte di farmi fuori.
Ma io continuo felicemente a non voler capire.

Uccisa a colpi d'inciso

Camminavo svelta, direzione Gare de Lyon. Sole sul viso, controluce. In testa alcune frasi, una canzone, due urgenze e una telefonata che dovrei fare e che rimando. In bocca almeno otto tic tac alla menta.

Cecilia!

Uno spavento tremendo, ero su su, tra le mie nuvole personali. Chi sei? Non ti vedo.
Ah.
Poche persone incontro, poche ne vorrei incontrare ed il caso ha deciso d’infastidirmi, oggi.

Beviamo un caffè?

Beviamo un caffè e lei vuota il sacco. Ha un alito che vira pericolosamente ad un uovo sodo del 2005.
Retrocedo sulla sedia, fingendo un agio magnifico.

In fondo, a ben pensarci, ho fatto bene. Non che sia tutt’oro quel che luccica, ma visto l’esperienza degli anni passati - che fra l’altro sono passati abbastanza bene - ho deciso di abbandonare l’idea, anche perchè - come tu sai, perchè mi conosci - io mi piego, ma non mi spezzo. Ora, avrai capito, che non tutti i mali vengono per nuocere, sempre che riusciamo a coglierne i lati positivi, sapendo far tacere il cuore. Perchè, essendo anche tu italiana, sai perfettamente cosa voglio dire - moglie e buoi dei paesi tuoi - e lui, nonostante gli accorgimenti del caso, ha voluto fare di testa sua.
Oh, non ho soldi! Ti spiace pagare tu? La prossima volta tocca a me.
Perchè sorridi?

(Perchè sto domandando a Nostro Signore degli Incontri di evitarmi questo possibile, futuro, supplizio)

Niente, pensavo che son contenta che ci sia il sole.

Sono solo un titolo? No, sono qualcosa di più di un'insegna, io sono la corona di un testo, l'aureola di un santo, le corna di un diavolo. Io sono la testa e il testo è il braccio. Quindi meglio che tu taccia col corpo, almeno per oggi.

Ok

A bassa voce

Negli anni ho imparato molte cose, una fra tutte
quella dell’inutilità della Congettura.

La tentazione di farne, però, è di gran lunga superiore all’esperienza.

Ma quest’ultima - si sa - serve solo a rifare gli stessi sbagli con minore allegria e grandissima disinvoltura.

Spengo la testa e la punto alle 6.00 a.m.

In buona sostanza

Guarda me, ad esempio. Avevo tutto dalla vita: una serie di padelle antiaderenti, un minipimer a cinque velocità, la polenta istantanea pronta in tre minuti, due pratici porta cd, un letto comodo e tu. Tu che che dicevi agli altri di conoscermi come le tue tasche.

Quel giorno, un giorno recente, hai infilato una mano in cerca di qualcosa ed hai trovato un buco.

Buco: beh? ti meravigli?

Mano: non saprei, ero certa di averci messo sei euro, tre monete da due.

Tasca: questa qui ci prende per il culo.

Buco: lascia perdere, come faccio io.

 

Thomas Newman, intanto lascia volare il suo sacchetto di plastica:

Elle

foto di Lucio Gelsi

C’era la rete e c’era anche un cane color panna.
Il freddo di Lambrate sbalordiva le ossa e la tua pelle tatutata rabbrividiva, diventando d’oca. L’alba era passata da due ore ed eravamo sopravvissuti ancora, malgrado la notte ci avesse sparpagliato bene.

In fondo, la nostalgia che sento, non è altro che per quel momento preciso in cui tu hai preso le mie mani e annusandole hai detto: sanno di sale e vodka. I tuoi occhi mandavano bagliori di salvia e i tuoi avambracci avevano vene azzurre come i grandi fiumi visti dall’alto. Ti ho amato come si può amare un luccio predatore, con cautela ed improvvisazione.

Non ho rimpianto niente, son solo ritornata sui miei passi.
Quelli lenti che facevano rumore di tacco sei, quelli che che non ti svegliavano mai perchè mai dormivi. Al massimo svenivi.

Sei arrivata, finalmente.
Sì, e finalmente vado.

La storia si concluse e la foto viaggia ancora dentro la mia borsa.

Quel che non torna affonda e rende fertile il cuore.

Sexy peanut

ho aperto l’involucro a forma di otto.
indice e pollice mano destra
indice e pollice mano sinistra

c r a t c h

il suono della buccia seccata dal sole
e forse dal fatto che la stessi spezzando

custodita in una metà la nocciolina non ancora messa a nudo, ricoperta malamente da un vestito esile, friabile, instabile e marron

indice e pollice mano destra
e l'indice spinge

voilà, la lingua le dà un passaggio

le papille gustative sanno il fatto loro e spediscono al cervello un piacere liscio e croccante, disarmante

l’altra metà di guscio ne contiene un’altra.
Semmai una non bastasse.

La natura appaga e sorprende, basta non andare di fretta.

Piece by peace, naturalmente. Così canta Katie Melua: