Rapida

Salviamo le apparenze

I salti di gioia sono due, ma uno non si vede.
Si presentano dunque sei soluzioni possibili:

a)  cliccare sulla foto per scoprire il secondo salto di gioia
n)  continuare a guardare la signorina che salta da sola
c)  soffermarsi sul colore del prato
o)  provare a sentire l'odore dell'erba
r)   osservare che anche le ombre sono allegre
a)  immaginare l'altro salto di gioia senza vederlo mai

Quel che resta del sogno

Lei si era arresa.
Di suo aveva lasciato un gatto portasfortuna con un occhio solo, un materasso a due piazze ed un monolocale dal parquet color glicine. Là sopra avevano fatto acrobazie ed alcuni numeri filmati dove lei aveva il mascara alle caviglie e lui lo sguardo rosa shocking. Il gatto li aveva ripresi in monocolo, con quell’espressione poco felina che hanno i gatti quando fai sesso.
Miao, ti amo, bau ti spavento.
Lei, bella come un trionfo di prosciutti in un buffet di un hotel 5 stelle, gli disse così:

bisognerebbe comprare un coprimaterasso, non vorrei si macchiasse. Fanno tristezza i materassi con gli aloni.

Lui era intento a leggere le istruzioni di un generatore di impulsi primordiali e di quel che lei gli diceva lei gli importava quanto quello che diceva la meteo di due giorni prima.

Lei lo guardò e pensò che di lui amava soprattutto gli avambracci.
Ma non era un pensiero nobile e quindi portò la massa di capelli nocciola da destra a manca e a lui improvvisamente lei mancò.

Ma era troppo tardi.
Ed il poster sulla carta da parati troppo piccolo per essere credibile.

Qualcuno spense la luce. E questa foto si fece buia come il loro avvenire.

Pensiero semplice e celeste

Il cielo mi piace perchè non si può recintare.

Poesia molto d'amore anche se non sembra

Avrei potuto darti in pasto ai coccodrilli.
Trapassarti con una fiocina sporca di sangue di scorfano,
cucirti la bocca con lo spago dell'arrosto,
farti rinvenire in un brodo di dado senza trarti
e friggerti con mandrie di patate in fuga.

Invece.
Ti guardo sbagliare con sapienza.
La stessa che ci metti nel capirmi.

Vittorio De Sica la sapeva lunga e io me la canto con lui:

Un sentimento vago, un niente necessario

Quel che fa male non è la ragione.

La ragione sta là, coi suoi piedi saldi, radicati nella terra, una ragione-cipresso, con radici lunghe che non divelgono pietre, che non scombussolano tombe.

Qui riposa in pace la nostra vita.
E la foto ovale di una finestra con noi affacciati al contrario.

Una ragione-cipresso che non fa ombra o la fa lunga e sottile nei pomeriggi lunghi e sottili che non passano mai, giorni testardi che non importa che ore sono perchè noi siamo sempre in punto , né un minuto più, né un minuto in meno.

Diventare grandi vuol dire apprendere, comprendere, discernere e salvarsi.
Diventare grandi significa smettere di specchiarsi e guardare fuori di sé, con cautela e lungimiranza.
Lasciare che gli altri ci assomiglino, accondiscendere al nostro non essere speciali.
Noi siamo unici, ma siamo provvisori. Passiamo di vita in vita, come testimoni.
Mettiamo al mondo, leviamo dal mondo e sappiamo amare e sappiamo odiare.

Siamo padrieterni ed assassini. Questa è la varia umanità.

I nostri figli passeranno gli stessi guai, si faranno le stesse domande e avranno le loro risposte, molto simili alle nostre.

L'odio mi disorienta, così come questo cielo francese, così a destra della mia luna di traverso, oramai.

Scoprifuoco

 

C'è di mezzo il mare

Ognuno ha il suo parere.
Tutti ti dicono il loro. Passami il sale, grazie vedi io la penso così e tu?
L’altro risponde che lui ha un parere diverso, mentre quello seduto a sinistra interviene dicendo che lui il suo parere non lo vuole dire, ma che noi tutti dovremme saperlo.
I pareri s’incrociano come occhiate ed io guardo gli spaghetti nel mio piatto.
Non ho fame e ho perso il mio parere. Non so più dove sia finito e mi distraggo pensando che un tempo disponevo di un sacco di pareri e che ne ho cambiati anche molti, nel corso dei miei anni di gloria e di sconfitta. Una donna mi guarda l’anello e mi dà il suo parere, un uomo lo fa a proposito del vino e John Lee Hooker, mentre suona e canta, dà il suo e lo sa fare così bene che ti viene voglia di baciare, amare, correre e dormire.
Mi alzo e senza chiedere un parere mi allontano dalla tavola.

Il giorno dopo mi sono dovuta scusare perchè a causa di un malessere esistenziale dalle proporzioni di un dirigibile sono sparita senza dire grazie e arrivederci.
A mio parere dovrei ricominciare quella solitudine intrapresa tempo fa.

C’è un tempo per esprimersi ed uno per tacere.
Non ho bisogno di pareri, mi serve solo un tuffo nel coraggio.

Lama o non lama

Ci sono delle notti buie e tempestose dove non comincia nessuna storia e nemmeno un fumetto, bensì una lunga veglia fatta di tentativi vari ed eventuali di corteggiare un sonno lontanissimo.
Ho finito di leggere un libro, mi sono alzata a cercare una coperta pesante perchè mentre il sonno se ne andava tornava il freddo, mangiato due unghie superstiti e riflettuto sull’importanza del pomo di Adamo in un collo maschile.
Mi sono data alcune risposte sbagliate e ho perso la partita.

Alle quattro a.m. ho tentato un lama sul muro. Ma il risultato è stato piuttosto il profilo di Dario Fo con una sola antenna.
Ma in un’ombra dimorano molte verità.
A ciascuno la sua.

La musica degli altri

Come una donna-salmone seppure vestita di nero seppia risalivo la corrente della linea nove, contro un flusso di umanità disorientata nel vestire.
Il tempo minaccia, il tempo riscalda.
Entro in un vagone di gente perduta dentro a libri e colonne sonore; un giapponese grassissimo cerca di farmi leggere il suo giornale, sbuco da sopra e lo guardo disappuntando gli occhi.
Sorry, mi dice e si spalma su una parete che ci racconta che parlare inglese giova  ai nostri businness.
Io mi faccio gli affari miei in italiano e raggiungo un sedile vuoto con il mio 40 di piedi che, garbatamente, risparmia le altrui calzature. Mi siedo e cerco il mio libro nella borsa, ma prima pesco un paio di cuffie attorcigliate ad un triceratopo in plastica (mamma tieni, ti porterà fortuna).
Rilascio le prede, prendo il libro che a pagina 13 mi dice così:

Mi alzai, presi dell’acqua dal lavandino e una coperta dall’ultimo ripiano dell’armadio. Sentivo freddo.
La musica aveva sempre deciso per me, strappandomi le azioni. Non sempre erano state azioni onorevoli o eleganti, erano semplicemente azioni decisive, spingevano avanti la mia vita, incanalandola con modesti aggiustamenti, rendendola via via aderente al mio destino.*

Una polifonica comincia ad intonare fortissimo La Isla Bonita. Alzo gli occhi dalla pagina e vedo un signore difronte a me ipodizzato. Evidentemente non sente che  il suo telefono squilla impunito Madonna.
Lo guardo e non so bene che fare. Tutti lo guardano. Silenzio.
Qualcuno da qualche altra parte ha deciso di dovergli telefonare  in quel preciso momento e la musica riattacca. Gli faccio un cenno con la mano, indicandogli con un sorriso la sorgente della suoneria, ma ottengo un effetto devastante. Lui mi sorride spermatozoico e non smette di guardarmi. Ha lo charme di un yogurth e degli stivaletti probabilmente appartenuti ad un cowboy arabo di Marsiglia. Gli faccio cenno di togliersi le cuffie e gli spiego il perchè del mio gesto. Mi ringrazia, un poco deluso, brandisce il telefono oramai silenzioso e guarda il display scuotendo la testa. Rimette le cuffie e ciao amore ciao.

Dopo dodici stazioni arrivo alla mia pensando che quando ho imparato l’inglese non pensavo al business. Forse dovrei farmi gli affari miei, ma a me La Isla Bonita mi ha sempre messo di cattivo umore.

*da: Mania, Daniele del Giudice

Tropico della Bilancia

La lingua faceva rumore

e lei lo sentiva quel piccolo chiasso

Come fosse il suono più bello

di quell’uomo dabbasso