Rapida

Il mostro nel paniere

Mi piace guardare i bambini.
Hanno una concentrazione speciale che li porta dove vogliono andare.
Sanno essere altrove e ritornare alla partenza alla velocità di un supereroe.

Oggi, alla festa della scuola, un bambino ha fatto la coda sette volte per cercare di lanciare un mostro dentro ad un paniere di vimini.
Una bambina con gli occhiali rossi lo prendeva in giro ogni volta che sbagliava e lui ogni volta si concentrava di più.
Assumeva quell’aria di severa ostinazione che hanno i bambini che non abbandonano.
La madre lo guardava e faceva il tifo sbagliato:
forza tesoro, forza che ce la fai, non preoccuparti, dài che ci riesci, mira bene, non ti devi preoccupare, ce la fai, non ti distrarre!
Il bambino sudava dentro alla sua camicia bianca.
La bambina guardava il bambino sbagliare.
Il bambino guardava la madre tenerci.
Quando si è rimesso in fila mi sono avvicinata e gli ho detto che la catapulta era stregata e che bisognava pensare di tirare per sbagliare, non per vincere.
Solo così avrebbe potuto funzionare.
Mi ha guardato e mi ha sorriso.
Quando è arrivato il suo settimo turno ha tirato e il mostro è sparito nel paniere.

Sono andata da Madame Guillet per acquistare un coupon valido per una bevanda calda.

E mentre mi scottavo la punta della lingua ho pensato che forse il segreto è tutto lì: mirare senza sapere bene quando e dove finirà.

nella foto il mostro nell'atto di volare sopra la testa di un signore incredulo dal golf giallo. 

Lei non sa chi sono io

Ho avuto un problema di cattivo odore. Dappena comprata la vettura presentava un odore come di pattumiera, specialmodo nell’area davanti alla plancia comandi, lato guida anteriore.
Pensavo era il liquidio che l’Azienda inserisce per non fare rovinare i filtri ma anche mia moglie lo ha avvertito e ho pensato di segnalarlo. Come il problema che ebbi con il cassettino del vano portaoggetti. Non si chiudeva bene. Ho pensato era un problema di allentamento di molla del pistoncino quello che tiene sù entrambe i lati dello sportello laterale posto guida, ma mia moglie dice che lo fa dal momento dell’acquisto.

Devo riscrivere in italiano le interviste telefoniche, scritte a mano libera, fatte  per una nota casa automobilistica italiana. Dentro i grandi uffici, tanta umanità diversa.
Per età, razza e digestione.
Vicino a me un ragazzo faceva scoppiare delle bolle con quella ho reputato essere, per il profumo che emanava, la stessa gomma che masticava Jimi Hendrix nel concerto del New Century Hall di Manchester, nel 1967. 
Mentre, a due postazioni più in là, una signora alsaziana continuava a sospirare.

Ad un certo punto è arrivato uno dei capi.
I capelli riportati con cura, lavati con il grasso di balena e divisi in guisa di pelo pubico.
Mi guarda con lo sguardo del potere indiscusso su cani, porci ed impiegati ad ore e mi dice:

lei è Tartarini Adelaide?

Io lo guardo e mi viene moltissimo da ridere.
Ingoio rumorosamente e rispondo con tono nossignore:

No, sono Cecilia Rapida, numero 203.

E lui mi chiede se ho comunque voglia di prendere un caffé con lui.
Gli faccio notare che non è tempo di pausa. Almeno per me.
Forse lo era per Adelaide.

Alle quindici e trentotto aspetto il treno per Parigi e i miei occhi si posano sull’insegna che illustra questo post.
Nonostante tutto amo la vita spudoratamente.

Così è (se mi pare)

ho fatto un sogno cortissimo
e quando mi sono svegliata non ero nel mio letto

ho chiesto dove sono?
e una voce familiare
mi ha risposto le cinque del mattino

Dove finisce il giorno

Guardo la finestra difronte.

Verso le sei della sera
la terza finestra centrale
si allaga di cielo.

Come se fosse
solo quella l’eletta,
come se le luci avessero deciso di darle vita
prima che si chiuda
insieme al giorno.

Ed ogni sera lei riflette
e diventa azzurro fiocco,
bianca come non è bianca la neve in città,
rosa guancia, grigio marciapiede.

Diventa quel che il tempo traduce,
diventa chiara di luce.

E’ il momento delle ossa pesanti, che conto
e che sento quietarsi in questo corpo rincasato.

Allora prendo il tempo di farti circolare dentro di me,
ripeto ogni suono e parola
e ti ripasso dolcemente
per impararti a memoria.

Train de vie

E anche stamani sono partita in crociera.
Tuffata nella folla ho inseguito la scia di sudore, aglio, cardamono, zenzero e pino marittimo.
Ho nuotato seguendo la corrente, imbattendomi in gomiti, aloni, aliti e code di cavallo.
Ho evitato valigie carnivore con ruote affamate e sono riemersa facendo lo slalom fra giovani sondaggisti vestiti di blu.

Bonjour madame, vous pouvez m’accorder cinq minutes?

Alle 15.30 ho firmato in uscita il Grande Registro degli Schedati,
numero 203, h 5,30 PV Q.
Poi mi sono tolta di dosso il 203, ho preso il mio nome e cognome e sono uscita.
Bip del pass e binario 2.

Ho telefonato e lasciato un messaggio mentre un treno che non si è fermato è passato in fretta colorando l’aria brevemente di rosso e di blu.
Ho chiuso il pollice destro dentro il meccanismo dell’ombrello a scatto.
Ho sentito il sangue colare e l’ho arrestato succhiando, piangendo a secco.

Sono salita sulla parte alta del treno, lato finestrino.
Ho dato un calcetto ad un bicchiere di carta starbuks rimasto solo.

Ho messo le cuffie e chiuso gli occhi accanto ad un giamaicano che aveva le cuffie e chiusi gli occhi.

Ho ripassato mentalmente i miei desideri e le mie frustrazioni.
Hanno vinto le frustrazioni, ma avevo un pensiero bello in panchina e l’ho fatto entrare. La folla nella mia testa ha esultato e il pensiero ha fatto rete dopo solo un minuto.

Sono arrivata davanti alla scuola con quattro minuti di anticipo ed un sorriso e un bacio pronti da sfornare.

Le persone che guardano

Le persone che guardano non è detto che abbiano voglia di guardare

Le persone che guardano sanno andare lontano, solo che non lo fanno

Le persone che guardano non spiano, s’inoltrano dentro vite altrui e le aspirano come se i loro occhi fossero cannucce

Le persone che guardano conoscono il sesso e lo chiamano per nome senza aspettare che si volti

hanno mille facce e mille visioni, come mosche

Le persone che guardano sanno aspettare perchè l’attesa vale più di un cammino,
sapesse di qualcosa, saprebbe di sale, d’involtino primavera, di umido e alterigia

Le persone che guardano sanno sondare, rapinare, adagiarsi.

Le persone che guardano non hanno presunzione, non conoscono l’odio e nemmeno l’avarizia

Dopo aver guardato sanno raccontare e quando godono da soli lo fanno anche per indulgenza

Chi cerca prova

Hai visto la custodia dei miei occhiali?

No, mammina.

Dentro ad un mammina un bambino gioca.
E sulle m scivolano minuscole bugie allegre che fanno caprioline e sberleffi.

Cerco per cinque minuti e poi abbandono per altre faccende affaccendata.
Poi sento una musica fortissima ed una voce che la sovrasta.
Mi fermo nel corridoio dove, riflessa in un vetro, vedo la bambina bionda diventata una real singer.
In piedi sul letto, sbattendo i capelli a destra e a manca.
Ora lei è diventata una vera cantante, con veri problemi sentimentali ed un finto microfono stretto nel pugno.

La lascio cantare sopra la mia custodia degli occhiali e me ne vado pensando che io alla sua età diventavo Mina di nascosto.

Questa la canzone urlata sulla custodia dalla finta signorina Barsanti:

L'accento sulla lingua

L’ho preso fra le mani e l’ho soppesato, l’ho fatto ruotare e ben guardato.
Poi l’ho annusato forte al culmine del suo ovale, abbassando un poco le palpebre.
Era pronto.
Mancava solo il prosciutto crudo, ma quello buono, una bella vaschettina da 80 grammi di prosciutto di Parma in atmosfera modificata, così come modificato sarà il porco originario.

Ad un certo punto un signore molto parigino mi chiede se me ne intendo di meloni.
Ah! faccio io, colta sul fatto, colta alla sprovvista e colta anche da timidezza: io credo di sì, vede?  bisogna annusarli qui, se sanno di estate, di grano maturo, di paglia, ma soprattutto di melone, allora è quello giusto.

Il signore era audace, piuttosto affascinante e piuttosto coetaneo.
Mi chiede di scegliere il melone per lui e mi sorride dicendo con la voce bassa che si fida molto del naso e degli occhi delle donne spagnole.

Lo guardo e penso che bisogna aver stile, velocità e un poco di cultura generale per conquistare una donna al supermercato.

Prendo un melone,  lo annuso senza sentimento e glielo metto in mano dicendo che dovrebbe essere perfetto. Poi aggiungo anche che pensavo che un uomo brasiliano fosse in grado di riconoscere un buon melone.
Gli sorrido e mi dirigo a passo di flamenco verso il reparto formaggi.

Mentre lui, col melone in mano, resta lì, alla frutta.

L'albero maestro e l'amore elementare

Qui
su questo greto irregolare
che ripara il fiume ho chiuso gli occhi
e non sono diventata né donna, né bambina

sono stata ad un passo dal dirti di sì
e ad un passo dal dirti di no

sono stata infelice quanto basta per non crederti più
e ti ho amato sconsideratamente
e sconsideramente cancellato

io con il mio collo lungo lungo da risalire
e le mie ginocchia da schiudere
e le mie mani da tenere ferme

io avrei avuto le scale più ripide
ed i ripiani più alti

ma ti avrei letto lo stesso

di nascosto da tutti i divieti
dai no dei padri
dai sì delle madri

avrei fatto di testa mia
e l’avrei perduta

ti avrei voluto scorrere con l’indice
e indicarti agli altri come l’unico che ha contato
con un dito solo

quello che mi hai passato sulle labbra
per farmi tacere
almeno il tempo di baciarmi

Maurice Audin, il fantasma d'Algeri

Ho letto un articolo su Le Monde, stamattina sul treno dei pendolari.
Ho avuto voglia di tradurre qualche passaggio, di fare una piccola ricerca, di scrivere.
Perchè tutti gli uomini che scompaiano, aiutati dalle autorità politiche,  militari o religiose, trovino pace almeno nella nostra memoria.

50 anni fa un matematico comunista di 25 anni, assistente alla facoltà d’Algeri, sposato e padre di tre figli piccoli, venne arrestato e torturato da soldati francesi.
Nessuno l’ha più rivisto.

“Era un medico, credo. Stava dalla parte degli algerini”, dice una ragazza in hidjab.

“Mi sembra che fosse un poeta”, aggiunge una studentessa”

L'11 giugno 1957, in piena battaglia d’Algeri, Maurice Audin, viene arrestato dai paracadutisti francesi perchè sospettato di aiutare gli indipendentisti del Fronte di Liberazione Nazionale.
Dieci giorni più tardi, il 21 giugno, Josette Audin, insegnante di matematica in un liceo d'Algeri, apprende che suo marito è "scappato" dalla jeep che lo trasferiva da un carcere ad un altro.
Poi più niente. Il suo corpo non verrà mai più trovato.
E la versione ufficiale data dall'esercito non è stata mai rettificata, anche se oramai è accertato che il giovane è morto sotto tortura nel centro interrogatori di El-Biar.
Per le autorità politiche e militari francesi Maurice Audin è ancora oggi un evaso.

per leggere l'articolo su Le Monde

per visitare il sito dell'artista che lo ha tenuto in vita con un percorso d'immagini