Rapida

Ipotesi di un abbandono

Tornando a casa, l’altroieri, ho svoltato a destra in Rue des Archives ed ho imboccato rue Pastourelle.
O meglio, mi sono fatta imboccare da questa via, che nutre di cose il mio sguardo.
Ci sono edifici solidi e piegati dal tempo, finestre alte e giardini segreti.

Poi ho incontrato due scarpe da uomo, forse un 44, abbandonate così come furono gli ultimi loro passi.
Mi sono fermata a guardarle.
Non è mai l’esito di un abbandono a commuovermi, piuttosto l’atto compiuto e la fine di un cammino.

Ora, mi chiedevo, chi le avesse lasciate lì e perché.
La Fretta e la Furia avevano guidato un paio di piedi nudi senza parco, una corsa pazza,  una stizza, una ripicca?

Quei mocassini bianchi avevano avuto una vita breve ed un proprietario che avrebbe forse voluto trovarsi a Portofino con una maglia bianca a righe blu ed una pipetta odorosa di tabacco aromatico.
E invece si trovava a Paris. 
Ora le sue scarpe immobili stanno lì, con quell’aria triste da fine crociera.

Voglio dar loro una chance.

 
Lei lo amava fortemente, lui anche.
Si sono posseduti contro il 12 di rue Pastourelle con un’innegabile potenza e fluida arrendevolezza, senza esitazione.
Poi lei, lisciandosi il vestito sulle cosce, guarda in basso e cosa vede?
Che lui calza dei mocassini da panfilo!
Oh, pensa, rimangiandosi l’orgasmo, io non avrei mai voluto godere in questo modo con un uomo che porta delle bianche calzature!
L’uomo la guarda e, con un dito leggero, le toglie una ciocca umida dalla fronte e capisce al volo.
Le campane rintoccano la dodicesima ora e lui diventa improvvisamente lacero e confuso.

Fugge nella notte e, per dimostrarle che le favole si possono cambiare, perde ben due scarpette.

Così, su due piedi.

La scala

Eppure, questa è la trama
con le gambe in spalla, invece della testa.

Prova a chiudere la tua mano sull’orlo del mio vestito
io lo strapperei
continuando a salire

Vai pure e voltami la schiena,
ma quel pezzettino di stoffa
portalo con te

non servirà ad asciugare le lacrime
che non sai piangere più
ma a contare i pois del poco tessuto

L'albero maestro e l'amore elementare

Qui
su questo greto irregolare
che ripara il fiume ho chiuso gli occhi
e non sono diventata né donna, né bambina

sono stata ad un passo dal dirti di sì
e ad un passo dal dirti di no

sono stata infelice quanto basta per non crederti più
e ti ho amato sconsideratamente
e sconsideramente cancellato

io con il mio collo lungo lungo da risalire
e le mie ginocchia da schiudere
e le mie mani da tenere ferme

io avrei avuto le scale più ripide
ed i ripiani più alti

ma ti avrei letto lo stesso

di nascosto da tutti i divieti
dai no dei padri
dai sì delle madri

avrei fatto di testa mia
e l’avrei perduta

ti avrei voluto scorrere con l’indice
e indicarti agli altri come l’unico che ha contato
con un dito solo

quello che mi hai passato sulle labbra
per farmi tacere
almeno il tempo di baciarmi

Una passeggiata per me stessa e qualcun'altro

Cammino nel giardino dello Square du Temple.
Un passo dopo l’altro, guardando le impronte nella sabbia umida alternarsi come punteggiatura.

Sto facendo a meno

Sento l’odore del balsamo passarmi vicino, i capelli non ancora asciutti, un umore noto e il sentimento di non appartenenza.
Quello che varia in me è la luminosità, l’intensità rimane.

Nello stagno del parco
guardo i piccoli delle papere e penso che finirò male, non sulla forca, ma appesa a un’esistenza che non mi si addice. Sto crollando, alla prima onda viene giù il castello. Non ho potuto esserci al funerale, avrei voluto.
Faccio fatica da sola, non voglio nessuno.

Il dolore spesso è solo immedesimazione.

Sto facendo a meno

Mi chiedo. Faccio bene ad ammaestrarmi io da sola, sono certa che rendermi mansueta a me stessa mi possa far progredire? No. Dicono di lei: una roccia. Ora sono viscida e muta e resto sommersa come una pietra di fiume, mentre una carpa baffuta si fa beffe di me.

Sto facendo a meno

Non mi piace essere consolata, nemmeno per sentito dire.
Ruvida e gentile, amante della vita contro ogni mio interesse.
Ingorda. Onnivora e vorace, come un porco selvatico, come un acaro in un cuscino.

Sto facendo a meno.

Eppure, dopo tante e poco spettacolari sofferenze, lo vedo.
Lo sguardo si posa, e perfortuna ancora fa centro: ecco Aziz, il signore della lavanderia.
Ha due baffi e un dente solo. Mi sorride mentre con la mano larga distribuisce pane ai passeri.

Gli sorrido e mi alimento.

Ecco, penso.

La vita è poco pensiero e molte scommesse.

C'è di mezzo il mare

Ognuno ha il suo parere.
Tutti ti dicono il loro. Passami il sale, grazie vedi io la penso così e tu?
L’altro risponde che lui ha un parere diverso, mentre quello seduto a sinistra interviene dicendo che lui il suo parere non lo vuole dire, ma che noi tutti dovremme saperlo.
I pareri s’incrociano come occhiate ed io guardo gli spaghetti nel mio piatto.
Non ho fame e ho perso il mio parere. Non so più dove sia finito e mi distraggo pensando che un tempo disponevo di un sacco di pareri e che ne ho cambiati anche molti, nel corso dei miei anni di gloria e di sconfitta. Una donna mi guarda l’anello e mi dà il suo parere, un uomo lo fa a proposito del vino e John Lee Hooker, mentre suona e canta, dà il suo e lo sa fare così bene che ti viene voglia di baciare, amare, correre e dormire.
Mi alzo e senza chiedere un parere mi allontano dalla tavola.

Il giorno dopo mi sono dovuta scusare perchè a causa di un malessere esistenziale dalle proporzioni di un dirigibile sono sparita senza dire grazie e arrivederci.
A mio parere dovrei ricominciare quella solitudine intrapresa tempo fa.

C’è un tempo per esprimersi ed uno per tacere.
Non ho bisogno di pareri, mi serve solo un tuffo nel coraggio.

Ballata per api e copertoni

Ci pensi tante volte, t’immagini la scena.
Ti giustifichi con te stessa, ma non sei né vittima, né carnefice.
Sei una fettina impanata, un’oliva trafitta, un salatino Rodeo che salta sulla lingua come fosse un cowboy.

Sono salita su una corriera, una di quelle che si arrampicano sulle strade del Sud. Ho scaldato il sedile di plastica col mio sedere in pelle.
Ho detto questo qui guida troppo veloce ma il mio vicino non sentiva, sorrideva ad un panino prosciutto crudo, burro e cetriolini.
I tornanti non sarebbero tornati ed io guardavo dallo specchietto dell’autista quegli anni lasciati sul ciglio della strada, fra ali di forsizie, polvere ed api dedite all’impollinazione.
Ho appoggiato le labbra calde al vetro e lui ha ricambiato con le mie.

E ho sussurrato:

Signore che viaggia al mio fianco, signore che mangia il panino, io viaggio da sola e sono stanca, sento che sto per svenire, la rivoluzione francese mi taglierà la testa facendola rotolare sulla sua spalla.
La prego, la lasci stare lì dove la perderò, mi faccia riposare sulla sua giacca di velluto.
In ogni costina farò scorrere una lacrima, così da far crescere campi di riso sulle sue spalle.

Non sia triste, non sono morta per una nobile causa e nemmeno per diventare un eroe.

Sono morta per una causa povera, sono spirata come il vento e per amore.

Di me lascio una poltrona, ma so che sarà abbastanza.
A chi chiederà dove sono finita dica pure così:

"non ne so nulla, se non che ha disarcionato un salatino che ora naviga nella sua pancia insieme ai rospi che ingoiò"

石譲 Kitano suonava dentro:

Piccola storia semplice della donna dai sentimenti anarchici

Sei, solo sei scalini e sei fuori.
Seduta sul molo o sopra un paracarro guardi navi e ciclisti, fiori di campo e campo de' fiori.
I tuoi capelli si arrotolano e dentro ad ogni vortice c’è un biscottino della fortuna, molto più vero di un bacioperugina
Ti han visto cantare a squarciagola scivolando sul collo del mostro mai visto di Lochness. Timido o addolorato.
Rilasciavi conchiglie e tutti i bambini scozzesi correvano a raccoglierle.
Il lago è scuro, il lago è profondo.
Sei, solo sei scalini e sei fuori.
Sdraiata sopra la schiuma dell’onda di Hokusai, con la testa a sinistra e gli occhi chiusi, imploravi il cielo di liberarti dai lupi in corsa.
Un gufo raccolse le tue parole: lasciami, lasciami, ti prego.
Lasciami e salvati tu, corri verso il tempo che ti lancetta, verso le lancette che ti attempano.
Amore mio, disse e spirò.
Come potrebbe morire un serpente.
Il buio scese come un mantello e tutte le stelle del cielo sospirarono in coro.
Gli uomini non sanno dove andare,
le donne si danno in pasto.

Ma solo in questa storia.
Perchè lei saltò a bordo di un petardo e si fece esplodere, rallegrando il Cielo.

Crossing

sparirò senz’enfasi
così come ho vissuto

sul marmo vorrei
la lucertola immobile dei giorni assolati
e una lumaca scivolosa che segue la pioggia

perchè di marmo fanno i coperchi
perchè del diavolo che cosa ci importa

sono stati pagani questi giorni
e i miei Dei hanno discusso
prima di scendere a patti

ogni tanto qualcuno leggerà una data
e a qualcun’altro passerò per la mente
mentre il vento sperderà foglie, lacrime e corolle

del niente siamo padroni
dell’amore proprietari

perchè di marmo fanno i coperchi
perchè del diavolo che cosa ci importa

(Frida Staar. Liriche Senza Scampo, né Gambero, 1966)

Lost

Le storie che non si raccontano
non sono segrete
sono scritte altrove

sui muri
di città che non hanno scandali

ma solo allarmi
e rumore

questa mia vita
a volte
vorrei barattarla

con dieci minuti
solo
dieci minuti
di spensiaratezza

(Piangere vuol dire bagnarsi.
Voglio farmi del male, ma ho finito le unghie)

Inciso

Sai cosa sei tu?
Guarda, non farmelo dire che sennò dopo io...
comunque tu, sappilo che io, a prescindere il fatto che, in un modo o nell’altro, qualsiasi soluzione che abbia o non abbia, ben inteso non cominciare a pensare che seppur io abbia - e qui son d’accordo con te - in una minima parte abusato del fatto, senza voler davvero, che noi due,
a parte le intenzioni dell’uno e dell’altra, che se permetti, tu per prima hai detto un giorno, che poi non era quel mercoledì, insomma, facendo l’ipotesi, seppur negativa, anche se c’era poi d’aspettarselo, io non saprei, ma, volendo tuttavia e nonostante tu, con i tuoi migliori propositi, facendo di tutta l’erba un fascio ed essendo convinta che io, ma poi, tu lo sai cosa sei tu, in fondo? Sei solo, e non ti offendere, ma te lo dico per il tuo bene, tu sei quella che io, pur avendolo sempre saputo che tu non eri quella che avendo avuto anche un solo, ma dico un solo istante... Ecco, ti voglio dire che io...
Non mi lasciare, non ora.
Ti prego.

La foto mostra come una lametta da barba deposta cautamente sulla superficie dell'acqua contenuta in un becker, rimanga a galla.
(immagine e fonte da www.galenotech.org)