Rapida

Carne

Il ristorante turco si chiamava Cappadoce e a mezzogiorno e mezza in punto ho stretto la mano a un cameriere con le sopracciglia folte e nere come quelle di Mangiafuoco.

Vorrei parlare italiano, quando il tempo è ventoso mi si sparpagliano in testa le parole francesi.
La grigliata mista non è male, dice Juliette. Credo a Juliette e credo nella grigliata mista.
Arriva un piatto ovale con svariati pezzi di carne accerchiati da una lattughina agonizzante ed un risotto speziato molto giallo.
Trafiggo, scosto, ascolto, mastico.
Sorrido.
Mentre traduco simultaneamente cerco di capire con la mia lingua cosa ho sotto i molari. Agnello non è, montone nemmeno, manzo non se ne parla, pollo non sembra. Fegato di qualcosa. Ha una consistenza misteriosa, né molle, né duro, né cotto, né crudo. Salato, non molto, dolce, nemmeno.
Assumo l’espressione spavalda ed atterrita di chi è posseduto da un boccone ostile. E’ il cibo che mi sta masticando, non viceversa. Non traduco più, chiudo i battenti alla comprensione. Bevo acqua, bevo. Ingoio.
Guardo nel piatto: vicino ad un cipollone deceduto mi sta osservando, muto per sempre, il fratello del boccone oramai morto e sepolto nella mia pancia. E’ simile, molto simile al parente trapassato.
Assai tondo, una specie di piccola patata viscida color sangue. Una palla, non perfettamente sferica. Prima erano due.

Realizzo che ho appena mangiato un coglione.
Poco male, sempre meglio che viverci.

Ogni storia ha il suo ingrediente

Ho lasciato il chiasso per strada.
Corteggiando un pensiero, sono sbucata in cucina.
Girando il sugo con un cucchiaio di legno mi sono concentrata sul rumore del bollore dell’acqua.
9 minuti mi bastano per ritornare su questa Terra.
Lo scolapasta blu mi stava guardando, ma non si è accorto di niente. La caffettiera divisa a metà scolava indisturbata, mentre una goccia di sugo schizzava un cuore su una mattonella.
E’ qui, fra cipolle spietate che mi fanno piangere e vapori che addensano i capelli, che immagino storie di normale lussuria, cotte e mangiate.

Fra i miei libri di cucina, con la copertina firmata da schizzi di crema, tondini di vino e soffritto sparato, spicca Afrodite, di Isabelle Allende, di cui di seguito riporto una ricetta:

Consolazione di riso al latte:

Ingredienti
1/2 tazza di riso
10 tazze di latte
2 tazze di zucchero
1 stecca di vaniglia
1 cucchiaio di cannella in polvere
1 pezzetto di scorza di limone
4 tazze di acqua tiepida

Preparazione:
Lascia a bagno il riso nell’acqua tiepida per mezz’ora. Scolalo. Fallo bollire nel latte con il bastoncino di cannella fino a quando sarà morbido (più o meno per mezz’ora). Unisci lo zucchero e la scorza di limone e lascia bollire piano a fuoco basso, mescolando di tanto in tanto per non farlo attaccare fino a quando si sarà asciugato (su per giù un’altra mezz’ora). Mettilo in un piatto di portata, lascialo raffreddare in frigorifero e prima di servirlo copri con un velo di cannella in polvere.

La ricetta è per otto persone, ma la Allende suggerisce modi alternativi all’uso di questo dolce al cucchiaio, nel caso avanzasse. Gola e fantasia, del resto, vanno insieme.

Io ci vedo la luna

Ogni tentativo per renderci migliori fallisce, senza fantasia.
Io vado a fare colazione.

1/4 l di latte
60g di burro
3 uova
20g de zucchero
1 po' di rum (il contenuto del tappo della bottiglia)
125g di farina
1 pizzico di sale

Marmellata di susine nere e questo:

http://www.youtube.com/watch?v=8bqp9cJ4L0U

Margherita e la solitudine dell'emigrante

Parigi è famosa soprattutto per le sue pizze.
Come quella che, in un impeto nostalgico inarrestabile,
ho appena mangiato.
Resta, aperto con vista su stralci di mozzarella stanca e pomodoro finto, il cartone vuoto.
Sulla parte anteriore fa bella mostra di sé quello che per i francesi è il Pizzaiolo Italiano.
Un signore sovrappeso vestito con camicia a quadri, fazzoletto al collo e un paio di baffoni alla Stalin.
L’illustratore ha messo in secondo piano una bambina in costume intero che sorride su una spiaggia. L’illustratore non ha la mano felice: la bambina è una nana con la parrucca storta e un ghigno beffardo.
Più in là scoppietta il Fujiama.

Sono più confusa di prima e mi sono macchiata di Olio di semi vari.

Piatto a sorpresa

Se davvero sono un sogno, tornerò.

Restaurant

I signori hanno scelto?

Sì, grazie. Vorremmo il piatto a sorpresa.

Bravi, bravi!

De gustibus

Pensavo, ma il fatto che i miei gusti preferiti di gelato non cambino con gli anni è indice di coerenza?
E poi, perché spesso mi sono innamorata di uomini che avevano gusti differenti dai miei? (la maggior parte pazzi per nocciola e pistacchio)

In Francia non si trova il Cucciolone vaniglia e zabaione neanche sotto minaccia di taglierino.
In compenso ovunque ci si può imbattere nei “Mr Freeze”, dei ghiaccioloni lunghi che sono anche imbarazzanti da succhiare in pubblico.

Per fortuna nel mio quartiere è sbarcato Amorino° ed i miei occhi han ripreso a brillare.

°franchising di gelato artigianale italiano