Rapida

La matematica non è un'opinione

 

Ci sono delle cose che mi fanno vergognare moltissimo.
Dei piccoli fatti quotidiani che si possono produrre in qualsiasi momento, spesso quelli più impensati.
Sono andata a comprare del vino.
Tutto doveva filare liscio ed io restare dentro al mio corpo, senza uscire allo scoperto, senza traumi sociali, né imbarazzi veloci come bollicine che salgono in un bicchiere d’acqua. Quello dove mi perdo spesso.
Invece ho speso undici euro per due bottiglie.
E fin qui tutto bene, caro, ma sul vino non riesco a risparmiare.
Dò dieci euro di carta e una moneta da due euro.
Poi guardo meglio e trovo quella da un euro, cambio velocemente, senza registrare quest’ultima azione.
Dunque rimango con la convinzione di aver pagato dodici euro.
Il signore mi mette le bottiglie nel sacchetto e mi sorride augurandomi una buona serata.
Io gli sorrido e lo guardo, sorrido e lo guardo, sorrido e lo guardo.
Aspetto il mio euro di resto non dovuto.
Lui mi sorride e mi guarda, mi sorride e mi guarda.
Incomincia  a non sapere più bene cosa voglio da lui.
Improvvisamente mi rendo conto di avergli dato la somma giusta e divento fortemente rossa in viso.
Mi scuso e, non contenta di sentirmi imbecille e maldestra, gli spiego che ero certa di avergli dato due euro, mentre vero era che gli avevo dato un euro, che ha perfettamente ragione lui, ma che a volte succede di pensare ad altro. Poi aggiungo che si è fatto caldo a Parigi e che devo ricordarmi di mettere il ghiaccio nel freezer. Nel frattempo sudo come un pompiere e mi rendo conto che un paio di clienti mi guardano con quello sguardo francese che ti fa sentire pazzo, fuoriluogo e impegnativo.
Tornando a casa, ho incrociato una locandina di una signora della lista Le Pen che recitava: Prima i Francesi, poi la Francia e dopo penseremo al resto.

Ora capisco. Se fossi di destra penserei anche al resto, ma non si può pensare sempre a tutto.

La folla va chiamata per nome*

M’interrogo sul pudore.
Su questo sentimento tanto desueto, quasi deriso. Spesso frainteso.
Il pudore per me, cos’è?
Non è nascondere, non è tacere, ma custodire.
Non dare in pasto agli altri la tua fame.
Non voglio sapere quanto amava quella figlia il padre, non serve a nessuno, ma a chi ha bisogno di commuoversi per sentirsi coinvolto in qualche modo.
La conoscevo, lo conoscevo, ne avevo sentito parlare. Io lo sapevo, lo avevo detto.
Me lo sentivo.
Tutto questo esternare, gli applausi alle bare, la commozione, l’indignazione, l’orrore, la pietà.
E gli angioletti volano in cielo e il Padre che gli accoglie e il Papa che si sdegna, tutta questa falsa informazione. Siamo sempre collegati, in ascolto e mai ascoltati.
Stiamo perdendo la capacità di sentire, di restare in silenzio.
Siamo in una costante immersione nel presente e stiamo oscurando la solitudine e togliamo tempo alla riflessione, alla profondità.
Una volta manifestare era una conquista, una scelta, dimostrare e mostrare, difendere un ideale.
Dov’è finito l’individuo?
La persona, il singolo pensiero?
Le teste pensanti insieme producono forza, azione.
Tante teste confuse producono folla, grida, rumore.
Io non voglio guardare la casa del morto, i suoi libri, la poltrona dove sedeva.
Non voglio leggere i bigliettini, vedere i mazzi di fiori e le lacrime dei vicini.
Io voglio serietà, impegno e consapevolezza.
Alziamola la testa, invece di scuoterla.

* pensieri personali, serali, scoscesi

Riflessione passeggera e una canzone

la differenza fra un bravo cristo e un povero cristo è che il primo non si fa compatire.



Daniele Silvestri canta l'Uomo Intero:

Che razza di storia è questa?

Camminavo in rue des Rosiers, il quartiere ebraico di Parigi.
Mi sono fermata in una pasticceria kasher. Ho fatto una fila di cinque minuti, davanti a me un giovane tedesco alto sei metri e quindici con indosso un giubbotto nero con la scritta peace artigianale in pennarello verde punta grossa, dietro di me un clone sovrappeso di un’Anastacia di Velletri che limonava per corrispondenza con il suo Justin Timberlake di Ostia che le inviava sms da fuori il negozio.

Ad un certo punto una ragazza nervosetta del peso di circa sei etti non capisce bene quanto deve pagare una mezza baguette integrale. La cassiera le dice quatre vingt dix centimes, novanta centesimi signorina... E questa le risponde in malomodo, in uno strano francese: io non sono italiana!
La cassiera si scusa del terribile equivoco, la non italiana paga sbattendo un euro, nervoso anch’esso, sul piattino di peltro e proclama un IO SONO GRECA!
A quel punto io dico ad alta voce che nel duemilasette ho appena imparato una nuova cosa, ovvero mai scambiare una greca per un’italiana in una pasticceria kasher.

11:00 a.m. Rue du Temple, vicino al chiosco delle crêpes

Bastardo, gli han detto, e giù botte.
E calci e sputi.
Poi è arrivata una volante che è atterrata sul fatto.
Uno zingaro lacero e confuso li ha guardati, reticente per sfiducia: non so niente, forse erano tre.
Un poliziotto l’ha rincuorato con un kleenex, mentre il collega assumeva l’aria legittima e indifesa.

Intanto il ragazzo perdeva sangue nomade.
Come il mio, che ho attraversato questa scena, cercando di restare visibilmente assente.

e le lacrime sanno sempre

e le lacrime sanno sempre di sale

da qualsiasi occhio,
da qualsiasi sguardo

le lacrime
sanno sempre di sale.